miércoles, 28 de mayo de 2014

HOY ES EL DÍA: FEDE COMÍN EN NdelT












Si no tuvieron bastante ayer sabiendo que Fede Comín estará acompañado esta noche por Alberto Alcalá y Bruno Bonacorso, hoy les podemos adelantar ya que, además, le acompañarán Patricia Lázaro (de quien se espera ansiosamente su primer disco) y Mundo Chillón (que ha sacado uno de los mejores discos del año).
Ya saben, Fede Comín acompañado de estos cuatro músicos imprescindibles en el panorama de la canción de autor en España en estos mometos.
Nos vemos esta noche.



 

martes, 27 de mayo de 2014

MAÑANA ES EL DÍA: FEDE COMÍN EN NdelT













Ya está casi aquí, mañana tendremos uno de los conciertos con más calidad por metro cuadrado de los que hemos tenido desde que comenzamos esta andadura con los conciertos acústicos hace algo más de año y medio.
El motivo de que lo anunciemos así no desmerece en absoluto a ninguno de los músicos que nos han ido acompañando, pero es que empezamos a dar a conocer los invitados que Fede Comín tendrá mañana sobre nuestro humilde escenario.
Los dos primeros músicos que han anunciado que estarán acompañando mañana a Fede Comín son Bruno Bonacorso y Alberto Alcalá. Así que si quieren ver un trocito de la historia musical de este país en estos últimos años vengan a acompañarnos mañana noche.



domingo, 25 de mayo de 2014

CUENTA ATRÁS PARA EL CONCIERTO DE FEDE COMÍN EN NdelT












Empezamos a descontar días otra vez para el próximo concierto en NdelT. Y es que el miércoles que viene nos visitará Fede Comín de nuevo, que ya estuvo con nosotros el año pasado.
Fede Comín es parte esencial en la historia de la música hecha en la ciudad de Granada en la última década y, por extensión, parte de la historia de la música de este país. Han sido sonadísimas sus colaboraciones con cantantes como Ana Belén, Zahara o Diego Cantero y le avalan cinco discos en solitario, un par de ellos junto a Elena Bugedo y otros tantos en la BBC y los minicomponentes.
Para ir abriendo boca, les dejamos aquí un par de temas esenciales en la carrera de Fede.





P.D. Vayan preparándose para la cantidad de colaboraciones que habrá el miércoles en el concierto de Fede Comín en NdelT...

miércoles, 21 de mayo de 2014

HOY ES EL DÍA: ANA PÉREZ CAÑAMARES EN NdelT





















Por fin ha llegado el día, hoy tendremos con nosotros a Ana Pérez Cañamares, que sigue presentando su último libro, 'Las sumas y los restos', con el que obtuvo el Premio de Poesía Blas de Otero Villa de Bilbao en 2012.
De ese libro dejamos aquí una selección de poemas mientras se acerca la hora del recital.


UNA MARIPOSA en el vagón de metro.
Príncipe Pío, 31 de agosto, 14.30 horas.
Dejo escritos los datos exactos
porque nadie pareció darse cuenta.
Los periódicos gratuitos
hablaban de asuntos banales.




SOY LISTA como un ángel
los segundos previos
a escribir el poema.
En el poema soy prudente:
cada verso un tablón
para cruzar el abismo.
Lejos del poema soy torpe
y los recuerdos no traen sabiduría
sino imágenes talladas en granito.
No vuelo, ni ando, ni me hundo.
Escribo palabras como barandillas.
Me asomo desde ellas y no me caigo.




LOS VIEJOS que van en zapatillas por la calle
como si el mundo fuera un pasillo
y todos los caminos, el camino de la alcoba al baño.
Nos miran sin entender para qué o para quién nos vestimos
por qué nos acicalamos para ir al matadero.




POCOS SABEN que tengo otra hermana.
El azar nos separó al nacer.
Yo mamaba la leche de mi madre
mientras ella se secaba al sol.
Cuando perforaron mis orejas
ella recibió la ablación del clítoris.
Follé con hombres y sufrí por todos;
a manos de uno solo se quebró ella.
Me separé, lloré, abandoné mis sueños.
Ella murió unas cuantas veces
bajo piedras, ácido, sida y malaria.
Su cuerpo se deshizo y se recompuso.
En una o dos ocasiones fue feliz de morir.
Mi hija creció; mi hermana murió en el parto.
Años después parió una niña y se la quitaron.
Yo veo mi cuerpo envejecer; ella no tiene espejo.
Me pongo cremas antiarrugas
pero toda ella es un surco.
Yo hago listas de lo que le duele:
pero ella es la que administra su dolor.





A MIS GATAS yo les doy agua
ellas me traen rumores de selva
y belleza indómita.
Les doy comida
ellas libertad irrenunciable
pactos de respeto entre especies.
Les doy calor
ellas ponen límites a mi arrogancia
cuando intento traducirlas.
Les doy caricias
ellas enseñan astucia de samuráis.
Les doy cobijo
a las embajadoras de lo lejano y posible.
Al final un arañazo para dejar bien claro
que la ternura no es una mercancía.






ESTOY en el lugar donde fuiste a morir
aunque no conozca el cruce exacto
y no importa, yo sé que el nombre de este pueblo
está guardando tu muerte.
Nunca he visitado tu tumba ni sé dónde está.
Hablé con una de tus hermanas y me contó
que nos recordaba perfectamente
bailando una canción lenta con los ojos
cerrados, mirando hacia nuestro futuro.
Así que sé que en alguna parte estamos vivos y juntos
desafiando las leyes de la vida y la muerte
en una casa nuestra levantada en la memoria.
En un rincón de tu ataúd aún se yergue el instituto
hay un partido de baloncesto que nunca termina
nos cogemos borracheras sin resaca
y sigo teniendo tentaciones de romper aquel vaso
y rasgarme la muñeca, para parar el futuro
que un día nos separará.
Estaremos juntos siempre, me dijiste.
De alguna forma, era cierto.
Mi adolescencia fue la tuya.
Está tan muerta como tú, impresa en la piel
como un libro que no habrá que leer nunca más
porque los dos lo conocemos
palabra por palabra.




HABÍA un placer frenético
en tirarlo todo por la borda:
cuando veía salir del baño
a mis amantes, cubiertos
por los albornoces de mis novios.
Cuando era la graciosa de las fiestas
segando dignidad y cosechando resacas.
De cada droga pedía ración doble.
Yo sólo quería bailar con el caos
dejar de temer las regañinas
más terribles en mi voz que en la de otros.
Quería venganza por haber comprendido
al fin que ningún libro de instrucciones
iba a guiarme por los atajos.
Y lo quemaba todo, y disfrutaba al verlo arder;
sólo comprendía que seguía habiendo un juicio
cuando el fuego llegaba a los bajos de mi falda
y me condenaba a bailar con pasos ridículos.
Todos reían convencidos de que aquel
era el momento culminante de mi gran actuación.
Ahora, de vez en cuando, visito en el asilo
a la suicida que fui. Le llevo fotos de mi hija
y me da recuerdos para amigos que ya no veo.
Gracias a aquella, soy esta:
la que conoce el precio de los peajes.




ES TARDE, y estamos solos en la playa.
Llegan unas gaviotas y toman posesión
del lugar que les pertenece.
Bajo la voz, ralentizo mis gestos
no quiero hacer nada que las moleste.
Ellas me miran como se mira
a esa gente extremadamente amable
de la que tampoco hay que fiarse.




ANOCHE me dicté
el mejor poema del mundo.
Era una nana
un manifiesto
un discurso de bienvenida
un homenaje
una canción de amor
un réquiem
el pistoletazo de salida
para la revolución.
Era capaz de aniquilar
en un verso
y de resucitar
en el siguiente.
Pero olvidé escribirlo
y ahora soy la misma persona
escribiendo sobre la impotencia.




LOS PLATOS que me regaló mi madre
están ya deslucidos y pasados de moda.
Cuando hacemos limpieza
nos miran como enfermos agonizantes
que no entienden qué queremos de ellos.
Pero son los platos que me regaló mi madre
que ya nunca volverá a regalarme
nada.
Si un día nos decidiéramos a tirarlos
intentaré escuchar su voz en mi cabeza:
las cosas, hija, son sólo cosas“.
Mi madre no está en un plato.
Mi madre está en el pan que como.

lunes, 19 de mayo de 2014

EN DOS DÍAS: ANA PÉREZ CAÑAMARES EN NdelT











Os volvemos a recordar que este miércoles estará con nosotros Ana Pérez Cañamares, que anda por medio país aún presentando su último libro, 'Las sumas y los restos'.
En su web podemos encontrar una poética que nos parece más que interesante dejar aquí: "Escribo porque mi madre no escribía; escribo porque no tengo jardín ni perro y vivo en un lugar sin mar; escribo porque mi voz y sus ecos me hacen compañía; porque soy un laboratorio y quiero difundir los resultados de mis experimentos; porque, siempre, después de analizarme, levanto la cabeza y observo dónde me coloca lo que he visto, y esto también tengo que escribirlo; escribo para decir “yo también” o para preguntar “¿tú también?”. Escribo para saber si tengo que perdonarme, pedir disculpas o exigir responsabilidades. Escribo para ser agradecida y también para cagarme en todo lo que se menea. Escribo porque sé hacer otras cosas, pero ésta es la que elijo y la que siempre me espera. Escribo para rescatar aquello en lo que quiero creer, lo que no puedo olvidar; para salvar mi voz del barullo. Escribo porque entiendo a Virginia Woolf, a Anne Sexton, a Sylvia Plath, pero yo quiero sobrevivir y seguir escribiendo. Escribo porque quiero que se sepa con qué fuerza lo intenté, y con qué fervor lo intentaron otros. Para hacer del fracaso un lugar habitable. Escribo para no dejarme invadir y colonizar. Escribo para ser la primera en acusarme de falsedad o hipocresía o cobardía, antes de que lo hagan los que se fortalecen acusando a los otros. Escribo porque no sé gritar sin quedarme afónica. Escribo porque una palabra precisa me aparta de la confusión. Escribo para llegar al lugar donde las dudas ya no son defensas ni huidas, sino brazos abiertos a los cómplices. Escribo porque a mi ansia de comprensión sólo la calma y la humaniza la constatación de sus límites. Escribo para encontrarle utilidad a las heridas. Para que mi hija conozca lo que no supe o no me atreví a explicarle a la cara. Escribo porque los momentos en que escribo nunca son iguales entre sí, y me salvan de la rutina. Escribo porque la belleza no sólo consuela, sino que es lo único que me permite mirar el dolor cara a cara. Escribo para que lo propio y lo ajeno se disuelvan. Escribo porque lo escrito es el disfraz más honesto y más cercano a la piel que conozco. Escribo para no dar nada por sabido.​​"


Y como siempre, dejamos algunos poemas suyos para que se animen a venir el miércoles y acompañarla/nos.




VEINTE DE NOVIEMBRE

Te fuiste a morir en la misma fecha
que aquel que te había jodido la vida;
nada personal por su parte:
te la jodió a ti como a tantos otros.


En el momento me pareció una coincidencia
con más mala leche que otra cosa:
una ironía fúnebre,
una carcajada de la calavera.
Pero luego pensé que tú reirías la última,
que noviembre sería el mes de las madres
que guardan la ternura y la dignidad
en un cofre rodeado de pinos y regatos;
no el mes de los que se van entre tubos,
ajenos a la muerte como estuvieron ajenos a la vida,
y que yacen incorruptos admirando
la solidez del mármol.


Una última cosa, madre:
sé por ti que hay ideas que atentan contra el corazón.
Dicho de otro modo:
tener corazón no permite tener ciertas ideas.
Y ninguna otra vida
ninguna otra muerte
me convencerá de lo contrario.




LA GATA nos sigue hasta la cama.
Si dormimos duerme
acoplada al hueco de nuestro estómago
al hueco de nuestros riñones
al hueco de nuestras rodillas
o al hueco que queda entre él y yo.

Pero cuando nota movimientos
aproximaciones bajo el edredón
rápidamente se baja de la cama
y nos deja solos con nuestros juegos.

Mi gata operada, vaciada por dentro.
Mi gata celosa y posesiva
con el único macho de la casa.
Mi gata que ya apenas recuerda
como yo
el parto de su única camada.

Tan pronto como acabamos
ella vuelve.
Necesita nuestros huecos para llenar
su vacío.
Quisiera decirle que tampoco en eso
somos
tan distintas.

Ella maulla, yo gimo.






BUENAS INTENCIONES

Tú pones la comida
para los gatos callejeros;
pero no sabes si son las ratas
las que dejan el plato vacío.

sábado, 17 de mayo de 2014

CUENTA ATRÁS PARA EL RECITAL DE ANA PÉREZ CAÑAMARES EN NdelT





















Empezamos a descontar días para que llegue el miércoles que viene y podamos disfrutar de los poemas de Ana Pérez Cañamares.
Durante estos días iremos dejando aquí versos suyos para que se animen y vengan a verla.
Hoy empezamos con una selección de haikus que forman parte de su libro 'Entre paréntesis'.




La primavera:
sus cielos prometiendo
todos los viajes.




Ante los árboles
agacho la cabeza
como ante reyes.




Amanecer:
a la ciudad la puebla
olor de pueblo.




Dormir de día:
acompañar a la otra
mitad del mundo.




Foto movida:
te regala el azar
otra sonrisa.




Calor de ascuas:
es el calor sin llama
un amor viejo.




No cae de arriba,
viene de todos lados
la lluvia fina.




Mira el mendigo
el muñeco de nieve.
Y su bufanda.




Frío invierno:
al paisaje le duele
su ávida espera.




El gato: ¿sale
o entra el universo
por su mirada?




En esta gata
acaricio a todos
mis gatos muertos.




En los atajos
disfruté mi camino
y tuve miedo.




Fumo un cigarro:
a mi miedo al vacío
le prendo fuego.

miércoles, 14 de mayo de 2014

HOY ES EL DÍA: CLAUDIO H EN NdelT












Pues sí, hoy estará con nosotros Claudio H, que desde hace unos meses anda presentando su nuevo disco: 'El tiempo empieza ahora'.
Si venir y acompañarnos mientras desgrana su mezcla de folclore, jazz, bossa, tango y milonga con toques de canción de autor no les parece suficiente, deberían saber que, además, se hará acompañar de dos grandes como son Dani Fernán y Patricia Lázaro.
Aquí tienen uno de los temas del último disco de Claudio H, un tema que lleva por título 'Los locos (si yo estoy loco ¿qué?)'.



Por cierto, les avisamos que el concierto empezará puntual, ya que antes de las 24:00 estaremos pinchando para celebrar San Isidro en NdelT como se merece.
¿Nos acompañan?

martes, 13 de mayo de 2014

MAÑANA ES EL DÍA: CLAUDIO H EN NdelT













Volvemos con los conciertos en NdelT, y esta vez lo hacemos con Claudio H.
Este argentino residente en Madrid desde hace más de veinte años es músico, compositor, guitarrista, contrabajista y cantante, fue uno de los miembros del mítico grupo La casa del conde y desde 2002 se dedica casi exclusivamente a componer canciones y a la interpretación y difusión de su propio trabajo.
Tras ser finalista y ganar algún que otro premio en los certámenes de canción de autor más importantes de este país, Claudio H saca a la calle su disco 'Placer de volar' en 2009.
Uno de los temas de ese disco y que fue uno de los temas más celebrados en una de sus participaciones en el Certamen Nacional de Canción de Autor 'Cantigas de mayo' de Ceutí, es este 'Carta del muso a la musa'.

martes, 6 de mayo de 2014

MAÑANA ES EL DÍA: RUBÉN ROMERO SÁNCHEZ EN NdelT





















Os seguimos recordando que mañana estará con nosotros Rubén Romero Sánchez dentro del ciclo de lecturas poéticas que estamos organizando.
Y os lo seguimos recordando porque ha sido un placer descubrir a este autor madrileño a quien en noviembre del año pasado le publicaron una plaquette con una tirada mínima en Barcelona, que incluía una selección de sus poemas traducidos al ruso por Natalia Litvinova. La plaquette lleva por título Cuando los dioses no existían y aquí tienen algunos de los poemas.


como un cuentacuentos en el desierto
acude este mendigo a tu amor
deja que descanse al menos mi derrota
en tu pupila esta noche
será una historia bonita

como un bufón en el metro
acude este mendigo a tu amor
deja que fluya mi condena
en tus manos esta noche
el sol prometió emborracharme

como un trovador en el hospicio
acude este mendigo a tu amor
deja que muera mi inocencia
en tu sonrisa esta noche
ya malgasté mi última bala

como un saltimbanqui en la batalla
acude este mendigo a tu amor
deja que al menos te olvide
y pueda seguir vivo
nunca creí ser tan cobarde




Ayer perdí mi palabra
y si la busco encuentro monstruos
vomitando en el baño,
dulces princesas borrachas bajo mi cama,
y al diablo en gabardina
follándose a mis sueños.
El asfalto ha roído mis canciones,
salgo del banquillo y el partido concluye,
todos los bosques oscuros me llaman
y siempre me escondo en el mismo.
Cuántas trincheras habré de cavar
esperando a que el dolor tenga agallas
de mostrar la cabeza,
cuántas traiciones habré de purgar
antes de que le día de año nuevo
devuelva los besos que perdimos.
Me asomo a la ventana y oigo
el murmullo suave de los gorriones.
Dicen que el mar en sus olas
quizá, y sólo quizá,
conserve mi recuerdo.




el circo ha llegado para quedarse.
la mujer barbuda te abre el corazón
mientras los trapecistas se juegan tus recuerdos.
hay un domador de los sueños que vendiste,
hay una vidente que te augura un mal pasado,
los niños roban monedas a sus padres
y preguntan por el faquir que durmió en tu sonrisa,
mientras toda la gente que un día te quiso
compra casas, planta tomates, hace que vive.
los días de lluvia el cielo es fangoso
como tu inocencia,
los leones apuestan sus cuchillos desgastados
a que no serás capaz de regresar a casa,
hay un caballo que jura
que no existe el perdón.
y tú vestido de oportunidades perdidas
pasas por la taquilla de los que han sido olvidados
y tratas de fijar tu boca vidriosa
en respuestas que ya no te conciernen.
el circo repite función los martes,
tú crees en el amor verdadero,
y mientras tratas de anclar al pecho la luna
el cielo se hace añicos en cada poema

lunes, 5 de mayo de 2014

DOS DÍAS PARA EL RECITAL DE RUBÉN ROMERO SÁNCHEZ EN NdelT










Aquí tienen algunos poemas más de Rubén Romero Sánchez, que tendremos el placer de que esté con nosotros este miércoles.


1
Dejaré mi dinero en la mesilla,
mis tarjetas de crédito en el descansillo,
mi último nombre en el umbral de tu vestido.
Hoy vamos a bailar hasta que a dios le dé vergüenza.

Yo no te conozco y tú no me conoces.
Yo he matado a alguien y tú eres mi refugio,
ya podemos empezar a vencernos,
nunca fue tan fácil pillar a un hombre herido.

Mi conciencia se ha tomado el día libre,
dice que una derrota no es mala sustituta.
Ayer salí en la tele y mi madre se pondría a llorar,
si hubiera salvación esta noche te odiaría.

Dejaré mi dinero en la mesilla,
mi condena en mi próximo exilio,
mi último nombre en tu boca de mil nombres.
Huyo tan deprisa que ya no sé quién soy.





2
voy a dejarte cuando acabe el verano
amor, voy a dejarte cuando acabe el verano
ojalá el verano nunca se marchara.

tengo que abandonarte cuando lleguen las lluvias
la historia de mis pies es la historia de un camino
ojalá no hubiera senderos por ser hollados.

tengo que huir persiguiendo algo que desconozco
llevaré tus besos en mi boca y tu cuerpo en mi jergón
ojalá siguiera muerto y sin cuentas que ajustar

voy a dejarte cuando acabe el verano
voy a dejarte porque no tengo el valor suficiente
cuenta a los hijos que nuncate daré que una vez te amó un cobarde






3
Nunca cesará este otoño que nos vence.
Llegará un viajero y dirá que somos únicos,
soñará nuestros sueños podridos y quemará nuestros rosales.
Cada nieve esconde una tormenta,
cada clamor el silencio de un verdugo.
Nunca cesará este otoño que nos vence,
jamás seremos para siempre tan hermosos.

domingo, 4 de mayo de 2014

CUENTA ATRÁS PARA EL RECITAL DE RUBÉN ROMERO SÁNCHEZ EN NdelT





















Os recordamos que este miércoles que viene, día 7 de mayo, tendremos un nuevo recital dentro de nuestro ciclo de lecturas poéticas.
Esta vez le toca el turno a Rubén Romero Sánchez (Madrid, 1978), licenciado en Humanidades (2000) en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada (2002) y ha realizado cursos de Doctorado en Literatura Española. Ha publicado los poemarios La Luna lleva tu nombre tatuado (2001), Lo que importa (plaquette, 2002), El mal hombre (2012) y Cuando los dioses no existían (plaquette, 2013), y ha sido recogido en diversas antologías de poesía y narrativa, como Vigilia Poética, del Centro de Poesía José Hierro (2003), Breviario de Relatos (2006), Antología del beso (2009), Ida y vuelta (2011), Voces del extremo (2013) o Antología de poesía Netwriters (2014). Ha participado asímismo en el libro colectivo Vivir el cine: 120 películas que no podrás olvidar (2013), ha dirigido la sección de cine de la web cultural Culturamas, y ha sido presentador de las tertulias de cine de Periodista Digital TV. Escribe, además, en diversos periódicos y revistas sobre literatura, cine y ópera.
Ha presentado numerosos actos culturales e impartido conferencias en la Academia de Cine, el Ateneo de Madrid, la Asociación de Escritores Españoles y diversas universidades. Forma parte del proyecto editorial Ártese quien pueda Ediciones. Su obra ha sido traducida al árabe, ruso y portugués..

Aquí os dejamos algunos poemas suyos:


Poética

la razón por la que escribo
es para dejar constancia
de que el santo y el loco son la misma persona
de que ambos calzan mis zapatos
de que ambos me observan




1
Qué nos queda aparte de un autobús semivacío
y una marquesina que nunca volveremos a pisar.

Deja que te encierren, susurraba mi madre,
así al menos dejarás de hacerte daño.

El mar besó mi cintura y me dijo que todo lo que pensaba
era imposible y que yo ya debería estar muerto.

La cárcel o el manicomio al fin y al cabo no son sitios tan malos,
siempre es peor estar pidiendo disculpas.

Y caminaba a su lado y trataba de aprender su perfume,
porque sabía que tarde o temprano habría de buscarlo.

No, no voy a dejar que me encierren,
no creo que los barrotes se conviertan en palomas.




2
a la mierda los sonetos, el mar, la belleza,
a la mierda Petrarca, los maizales de Hopper,
la lánguida calada de Oscar Wilde.
a la mierda la sonrisa de un niño,
mi estéril fiesta de cumpleaños,
Shakespeare, Dante, los juegos infantiles.
a la mierda con los náufragos,
que no hallen costas de mil palmeras,
a la mierda con la rosa intacta y pura y dura,
a la mierda mi infancia, las canciones,
el trágico destino de mi boca.
a la mierda los puentes levantados,
a la mierda el púlpito, el verso endecasílabo,
a la mierda la insípida nostalgia,
el cáliz sagrado de la podredumbre,
a la mierda los falsos profetas,
y también los verdaderos,
a la mierda Walt Whitman,
que se joda con su barba argentina
y sus buenas intenciones.
a la mierda Catulo, Lesbia y sus cien besos,
a la mierda con Camus, con Lear,
con el ritmo vendido.
a la mierda las manos llenas,
los hospitales en mayo,
la Luna en septiembre,
los labios que no di.
a la puta mierda mi poesía,
la Poesía con mayúscula,
efímera blasfemia impotente,
sudario que mi voz amortaja.
a la mierda el dios renqueante de mis versos,
a la mierda el dios que nos perdona,
el santo manicomio que me vela,
haberlo intentado y haber fracasado.
a la mierda la tristeza, el dolor y sus caprichos,
mi costado de mártir, las manos que toqué,
a la mierda los ilusos, los desheredados,
los pobres de espíritu,
a la mierda la esperanza.
a la mierda Sócrates el ético,
a la mierda lo que amé,
a la mierda aquello que demente perseguí,
lo que huyó de mi cama, lo que lamento.
a la mierda el olvido,
a la mierda las palabras que no bastan,
a la mierda yo al fin y en conclusión.
a la mierda lo que nunca dije,
ya es demasiado tarde.
y a la mierda y termino el amor,
que me ha hecho lo que soy.




3
desperté para encontrarla o para
deplorar su ausencia para siempre
.”
(John Milton, El Paraíso Perdido, VIII)



te diré que sólo soy un hombre,
que le quemo a la aurora los dedos cada día,
te diré que encierro tu boca en cada plancha,
en cada tuerca esquiva, en cada hierro furtivo.
tu vientre donante de dos rosas erguidas
susurra mi nombre mintiendo a la Luna,
y tu nombre acechando en mi baraja
mis promesas se juega a los chinos.
te diré que sólo dios sabe cuánto te quiero,
que le como la oreja a la penumbra
para que ahueque el ala
y nos deje dos noches seguidas
como un Zeus descalzo.
te diré, te diré y te cantaré
los secretos de todos los amores
que aún no han sido traicionados,
la herida del dios de los humildes,
las gestas del héroe sin bolsillos.
te diré que sólo soy un hombre,
un hijo adoptivo de Adán,
el último a quien buscan en el cielo,
alguien que atrapa dragones
si su princesa quiere encenderse un cigarro